Di altre rive

Sono ventisei le donne di una cittadina irlandese del Westmeath che sostano lungo la riva fangosa del fiume a pesca di figli, per rimpiazzare quelli che da tempo se ne sono andati a lavorare all'estero. Ventisei come le contee dell'Irlanda, che di figli ne ha visti disperdersi tanti su una riva e l'altra dell'oceano, dall'Inghiterra alla sconfinata America, da New Orleans alla California. Tra queste anime c'è un ex pugile trapiantato da giovane negli Stati Uniti in cerca di fortuna, che ha perso l'incontro della sua vita ed è stato abbandonato dalla moglie messicana. C'è una donna che va a a cercare la sorella anoressica fattasi monaca e ricoverata a Long Island. Ma c'è anche chi fa di un angolo remoto d'Irlanda un approdo: come il tappezziere giapponese sopravvissuto a Hiroshima, che ricopre ossessivamente di carta da parati il suo cottage per difendersi dalla follia del mondo. O chi dall'Isola verde non è mai partito, come il contadino Cathal, che vive presso un lago con un cagnolino a tre zampe, e libera un cigno neonato ogni volta che apprende dalla radio fatti violenti accaduti nel mondo. Storie d'amore, di abbandono e sradicamento, tutte attraversate da un senso irriducibile di lacerazione, eppure animate da un'ostinata vitalità. Scrittore di un paese che sembra riempirsi di storie a mano a mano che si spopola, che è sempre in bilico fra il futuro e un passato saturo di ricordi trasfigurati dalla nostalgia, McCann dà corpo a voci, personaggi, situazioni ora realistici, ora sognanti. E da questi opposti universi fa riemergere le radici dell'anima irlandese, fatta di leggende e canzoni, di filastrocche e di miti.